PRIMO WALTINHO:

Não sei se você se lembra de mim. Sou filho da Dídia e neto da Fiíca, sua tia e madrinha. Um dia fui a sua casa no Rio de Janeiro. Final dos anos 60. Eu estava começando a querer escrever. Queria conhecer o mestre de toda a minha geração. Você - meio emburrado - me mostrou os originais de um livro novo que, se não me engano, se chamava Maquinação sem máquina, especulação sem espelho. Você escrevia os originais em francês, dizendo que a formação das frases ficava melhor. Você nunca publicou esse livro, primo.

Se me perrnite, Campos de Carvalho, vou dar umas leves pinceladas sobre o que você andou aprontando na literatura brasileira entre 1954 (quando estreou com Tribo) e 1964, quando escreveu a sua obra-prima O púcaro búlgaro, hoje tão valorizadas em nobres sebos.

Seu primeiro livro foi saudado como "desconcertante'' Antonio Olinto diria que, "no quadro da literatura brasileira - em que todas as tendências têm tido ultimamente seguidoras - Campos de Carvalho, o autor de A lua vem da Ásia, é uma espécie de Henry Miller". Homero Silva ia mais adiante: "Fenômeno que está exigindo detido exame e que poderia ser avaliado não apenas pelo seu lado estético, mas, sobretudo, pela série de indagações que sugere do ponto de vista da sua própria aparição." Ênio Silveira, dono da Civilização Brasileira: ''Sua obra é insólita, paradoxal, agressiva, candente." E, para encerrar, o seu padrinho literário Jorge Amado: ''A literatura desse moço tem uma força danada. O autor tem um longo e brilhante caminho a percorrer."

Onde anda você, Walter Campos de Carvalho, que não escreveu mais, que não percorreu o brilhante caminho apontado pelo escritor baiano? O Maurilo, meu tio e seu primo, morreu durante a Copa, sabia? Me deixou a biblioteca dele de herança. E foi lá que encontrei toda a sua obra, incluindo A vaca de nariz sutil. São livros raros, autografados por você para a nossa parentada.

Comecei a ler seus livros porque você os mandava para a minha mãe e ela escondia cá do adolescente, dizendo que ''eram fortes". Lia escondido, olhando para a lua que vinha da Ásia. Adorava, mas achava que era por ser primo. Mas mais de trinta anos se passaram e eu fui descobrindo que você tem incontestes e eternos admiradores até hoje. Sei de gente que xeroca seus esgotados livros e passa de mão em mão. Quando a Bulgária se classificou entre os quatro finalistas da copa, O púcaro búlgaro virou tema de acaloradas discussões literárias nos botequins de San Francisco. E era com orgulho que eu desfilava pelas mesas como seu primo. Naquele mesmo domingo, enquanto falávamos de você, o Maurilo morria. Morreu como um púcaro: partido ao meio.

Onde anda você, Campos de Carvalho? Será que anda cheio de livros inéditos em casa? Aliás, parece coisa de escritor uberabense: o nosso querido Mário Palmério também anda a dever literatura da boa há muitos anos.

Você, que um dia escreveu: "Meus irmãos são Nietzche, Stendhal, Lautréamont, Cesar Bórgia e Gilles de Rais (o Marquês de Sade era meu tio por afinidade). São vários os meus primos: L,éautaud, Casanova, Byron, Fernando Pessoa, Montaigne, Andreiev, Aloysius Bertrand. Sou muito mais nobre que o rei da Inglaterra ou o xá da Pérsia. A nobreza deles é tão ridícula quanto a divindade do imperador do Japão, filho do Sol e possivelmente pai da Lua. Nobre sou eu, é Charles Morgan, foram Rilke, Wilde, Raul de Leoni, Eduardo Guimaraens, Gabrielle D'Annunzio. Nobre é meu amigo P.C., que já trabalhou na Polícia".

Onde anda você, Waltinho?

Tive a idéia de escrever esta cartinha familiar quando o Roberto Benevides, nobre editor de esportes do Estadão, ao saber que eu havia herdado, entre outra obras de valor, as suas, me pediu um xerox da Tribo. E o fato de eu ser seu primo valorizou muito o meu passe no jornal.

Vou aproveitar esse finalzinho e sugerir ao Luiz Schwarcz, da Companhia das Letras, que reedite todos os seus livros, num só volume. Seus priápicos admiradores terão orgasmos literários. E, quem sabe assim, você saia da tribo, desta chuva imóvel e, qual púcaro búlgaro, fique olhando para a lua que vem da Ásia como se fosse uma vaca de nariz sutil.

Seu primo,

Mario Alberto Campos de Morais Prata (neto da Fiíca)

P.S.: Tomo a liberdade de lhe pedir para escrever umas crônicas aqui no Estadão. Inclusive sobre o seu tema preferido: a bunda.